La ciénaga
Dos minutos antes de las tres y cuarto, las agujas del reloj se detuvieron. Permanentemente. El recreo de las tres y cuarto nunca llegó. Deberes que ya no pudieron concluirse según lo pactado. La distensión, el esparcimiento, la diversión quedaron en el tintero de una pluma que no ingresó al frasco, de una tinta congelada e indiferente. Ese líquido se transformó en su estado, hacia un sólido desprecio recibido, en una densa atmósfera de hostilidad y culpa.
Esa parálisis en el tiempo y el espacio solo se desvanece al penetrar en la magia de esas historias y esos relatos compartidos. Absortos, encantados, siendo parte de lo que narra. Ecos del placer infinito que emana de aquel escenario.
Rodando, aproximándose a aquella encrucijada, se vislumbra un cuerpo inerte, desparramado en la calle junto a un taxi detenido. Alguien pasa y lo rodea, lo evita. Un policía registra la situación en una libretita y una mujer de civil toma fotografías de la situación. Inerte, en el aire denso en el que se deja caer, dentro de la ciénaga.
